Respiré hondo.
—No está en venta.
Su expresión cambió.
—Escuche, señora María. Esa casa pertenece a nuestra familia desde antes de que usted apareciera.
—Y, sin embargo, su padre decidió dejármela a mí.
Raúl dio un paso hacia el porche.
—Mi padre ya no estaba bien de la cabeza.
Sentí un calor subir por el pecho.
—Su padre recordaba exactamente quién lo acompañó al hospital cuando ustedes no contestaban el teléfono.
—No sabe de qué habla.
—Claro que lo sé. Yo estaba allí.
Nos quedamos en silencio. El lago parecía contener la respiración.
Raúl apretó la mandíbula.
—Esto no va a quedarse así.
Subió al coche y se marchó levantando una nube de polvo.
Pensé que aquello era una amenaza vacía.
Dos días después llegó la demanda.
La batalla
Los hijos de Don Aurelio impugnaban el testamento. Alegaban manipulación, abuso de confianza y “captación de voluntad”. Una forma elegante de decir que una vecina pobre no podía recibir nada sin haber engañado al anciano.
Cuando leí el escrito, me temblaron las manos.
Volví a sentirme aquella mujer recién separada con dos maletas y ninguna certeza.
Pero entonces encontré algo inesperado.
En el fondo de una cómoda de la casa había un cuaderno azul. Las tapas estaban gastadas y las hojas olían a humedad.
Era el diario de Don Aurelio.
Meses y meses de notas pequeñas:
“María me llevó al cardiólogo.”
“Hoy volvió con sopa porque no tenía ganas de cocinar.”
“Llamó tres veces para saber si había llegado bien del hospital.”
“Raúl canceló otra visita.”
“Qué raro sentirse cuidado sin tener que pedirlo.”
La última entrada estaba fechada dos semanas antes de morir:
“Si mis hijos leen esto algún día, quiero que sepan que no castigo a nadie. Solo agradezco a quien estuvo aquí.”
Lloré sobre aquellas páginas.
El juicio
El día de la audiencia llevé el cuaderno conmigo.
Los hijos de Don Aurelio llegaron con abogados caros. Yo llevaba una carpeta de plástico y un traje viejo.
Creí que me harían pedazos.
Hasta que el juez abrió el diario.
La sala quedó en silencio mientras leía algunas entradas en voz alta.
Luego levantó la vista hacia Raúl.
—¿Cuándo fue la última vez que visitó a su padre antes de su fallecimiento?
Raúl dudó.
—No recuerdo la fecha exacta.
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