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Cada semana venía un motociclista a la tumba de mi esposa, y yo no tenía ni idea de quién era. Durante seis meses, lo observé desde mi coche. El mismo día. La misma hora. Todos los sábados a las 2:00 p.m., llegaba en su Harley, caminaba hasta la lápida de Sarah y se sentaba allí durante exactamente una hora. Nunca traía flores. Nunca decía una palabra, por lo que yo podía ver. Simplemente se sentaba con las piernas cruzadas en el suelo junto a su tumba, con la cabeza gacha. La primera vez que lo vi, pensé que tal vez se había equivocado de tumba. El cementerio es grande. La gente se confunde. Pero volvió la semana siguiente. Y la siguiente. Y la siguiente. Empecé a enfadarme. ¿Quién era ese hombre? ¿Cómo conocía a mi esposa? ¿Por qué pasaba una hora en su tumba cada semana, mientras que algunos de sus propios familiares ni siquiera se molestaban en pasar una vez al mes? Sarah falleció hace catorce meses. Tenía 43 años. Llevábamos veinte años casados. Dos hijos. Una buena vida. Una vida normal. No había nada en su pasado que la vinculara con un motociclista. Era enfermera pediátrica. Era voluntaria en la iglesia. Conducía una furgoneta. Su idea de rebeldía era un chorrito extra de espresso en su café con leche. Pero este hombre, este motociclista, la lloraba como si hubiera perdido a alguien muy querido. Lo notaba en cómo a veces le temblaban los hombros. En cómo apoyaba la mano en su lápida antes de irse. Me volvía loco. Después de tres meses, no pude soportarlo más. Salí del coche y caminé hacia él mientras estaba allí. Me oyó venir. No se giró. Simplemente mantuvo la mano sobre la lápida de Sarah. “Disculpe”, dije. Mi voz sonó más fuerte de lo que pretendía. “Soy el marido de Sarah. ¿Podría decirme quién es usted?”. Guardó silencio durante un largo rato. Luego se levantó lentamente y dijo: “Su esposa era mi…”.

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