Meu filho nasceu na primavera.
Dei-lhe o nome de David.
Ele tinha os olhos do pai. Escuros, firmes, impossíveis de enganar.
A primeira vez que o segurei sozinha, na quietude do berçário, toquei nas plaquinhas de identificação de David em seu pescoço e contemplei a baía através do vidro.
Sete meses antes, eles pensaram que iriam me enterrar.
Pensaram que a dor me havia diminuído.
Pensaram que dormir em uma garagem me lembraria a que lugar eu pertencia.
O que eles nunca entenderam foi o seguinte:
Eu nunca estive presa naquela casa.
Eles é que estavam.
Presos pela sua necessidade de controle. Pela sua ganância. Pela sua mesquinhez. Pela sua crença de que bondade significava fraqueza e silêncio, derrota.
Eles estavam errados.
O sinal agora é claro.
Ninguém mais ficará no escuro.
