Mi nombre es Grace. Tengo 43 años.
Durante quince años creí que mi matrimonio era lo único en mi vida que nunca podría romperse.
No era glamuroso.
Pero era nuestro.
Y yo confiaba en él.
Entonces Daniel enfermó.
Al principio, eran solo pequeñas cosas. Llegaba a casa agotado todos los días. Empezó a quedarse dormido en el sofá antes de cenar. A veces se despertaba con un dolor de cabeza tan fuerte que apenas podía mantenerse en pie.
Le echamos la culpa al estrés. Al trabajo. A la edad.
Entonces llamó el médico.
Todavía recuerdo el consultorio del nefrólogo; una foto se me quedó grabada en la memoria. Un póster de riñones en la pared. Un modelo de plástico sobre el escritorio. Daniel golpeando el pie tan rápido que la silla chirriaba.
El médico no dudó.
—Sus riñones están fallando —dijo con calma—. Y la situación está progresando rápidamente.
Sentí cómo el aire desaparecía de la habitación.
—¿Qué pasa ahora? —pregunté.
“Diálisis”, dijo. “O un trasplante”.
La palabra me impactó como un ladrillo.
“¿Trasplante?”, repetí.
Él asintió.
“A veces los cónyuges son donantes compatibles”.
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