Parte 2
Blake Harrington estava parado na calçada em frente ao Aeroporto Internacional O’Hare, como um homem que acabara de ver a terra se abrir sob seus pés.
Por cinco anos, imaginei como seria seu rosto se ele descobrisse a verdade.
Raiva, talvez.
Incredulidade.
Acusação.
Mas eu não havia imaginado.
Ele parecia destruído.
Ele entreabriu os lábios, mas não disse nada. Seus olhos percorreram os meninos, uma lenta e terrível constatação se insinuando por trás deles. O mais velho, Noah, permaneceu perto de mim, me protegendo, sua mãozinha agarrando a barra do meu casaco. Liam, sempre mais corajoso do que eu imaginava, encostou-se na minha perna e olhou para Blake com curiosidade. Oliver, o mais novo e mais carinhoso, ainda me abraçava pela cintura.
Os três tinham cinco anos.
Trigêmeos.
Nasci sete meses depois de Blake assinar os papéis finais do divórcio e dizer ao seu advogado que não queria mais contato comigo, a menos que fosse sobre o acordo que eu me recusava a aceitar.
“Emma”, Blake disse novamente.
Meu nome soava diferente vindo dele.
Não é áspero.
Não é cruel.
Não sou orgulhosa.
Parecia um apelo.
Afastei o cabelo da testa de Oliver e me forcei a manter a calma. “Pessoal, entrem no carro.”
Noah franziu a testa. “Quem é ele?”
A pergunta atingiu Blake como um soco.
Seu olhar se fixou no meu.
Eu podia ver a pergunta em seus olhos antes mesmo que ele a fizesse.
Eles sabem?
Engoli em seco.
“Noah”, eu disse baixinho, “por favor, leve seus irmãos até Tomás.”
Thomas, meu motorista e uma das poucas pessoas em quem eu realmente confiava, saiu do Bentley. Ele parecia ter uns sessenta anos, digno e quieto, com cabelos grisalhos e uma presença serena que fazia o caos parecer menos assustador.
“Sim, senhora”, disse ele, abrindo a porta.
Liam olhou para mim. “Mas mãe…”
“Já vou.”
Oliver, relutantemente, me soltou. Noah, ainda cauteloso, conduziu os irmãos em direção ao carro. Mesmo com cinco anos, ele tinha a mesma postura de Blake quando tentava parecer mais velho.
Aquilo quase me destruiu.
Assim que os meninos entraram, Blake se aproximou.
“Quantos anos você tem?”, perguntou.
Olhei para ele. “Você já sabe.”
Ele cerrou os dentes. “Diga-me.”
“Não.”
“Emma.”
“Não”, repeti, com a voz firme apesar do tremor no peito. Você não pode dar ordens. Não mais.
Ao nosso redor, carros trafegavam pela estrada de acesso. Buzinas soavam. Viajantes arrastavam malas pelo asfalto. A vida seguia com uma indiferença insuportável.
Blake olhou para trás, para o Bentley.
“São meus?”
Lá estava.
Cinco anos condensados em três palavras.
Eu também havia imaginado essa pergunta.
Às vezes, à noite, depois de colocar as crianças na cama, eu me sentava sozinha na cozinha com uma xícara de chá frio e pensava no que diria se Blake nos encontrasse. Eu me imaginava calma. Intocável. Poderosa.
Mas a verdade é que nenhuma mãe é intocável quando o passado alcança seus filhos.
“Sim”, eu disse.
A palavra saiu dos meus lábios silenciosamente.
Blake fechou os olhos.
Por um instante, ele não se mexeu.
Então, ele exalou como alguém que luta para não desmaiar.
“Trigêmeos”, ele sussurrou.
“Sim.”
“Você estava grávida.”
“Sim.”
“Quando?”
Eu estava prestes a rir, mas não tinha senso de humor.
“Quando você me chamou de mentirosa.”
Os olhos dele se arregalaram.
O sangue sumiu do rosto dele novamente.
“Eu não sabia.”
“Não”, eu disse. “Você não me disse.”
“Por que você não me contou?”
Essa pergunta despertou algo antigo e perigoso dentro de mim.
Me aproximei, baixando a voz para que os rapazes não me ouvissem de dentro do carro.
“Eu tentei.”
Ele me olhou fixamente.
“Liguei para ela na manhã seguinte à audiência final”, eu disse. “A assistente dela me disse que todas as mensagens tinham que passar pelo departamento jurídico. Enviei um e-mail, mas voltou. Fui até o escritório dela, mas a segurança não me deixou entrar.”
Ele franziu a testa.
“Eu nunca recebi…”
“Ainda não terminei.”
Ela ficou em silêncio.
“Enviei uma carta para sua cobertura. Ela foi devolvida sem ser aberta. Entrei em contato com seu advogado. Ele disse ao meu advogado que, a menos que o assunto envolvesse propriedade ou pensão alimentícia, você não tinha interesse em se comunicar.”
A expressão de Blake mudou.
Não em negação.
Em reconhecimento.
“Não fui eu”, disse ela.
“Talvez não diretamente. Mas era o seu mundo. Suas paredes. Suas pessoas. E depois de tudo o que você me disse, depois de tudo o que você acreditou sobre mim, decidi que não ia mais implorar para ser ouvida.”
Sua voz falhou. “Emma, eu juro…”
“Não.”
A palavra saiu mais brusca do que ela pretendia.
Ela estremeceu.
Ótimo, pensei amargamente.
Deixe-a estremecer.
Deixe que ela sinta ao menos uma pequena parte do que eu senti quando me sentei sozinha no consultório médico e ouvi três batimentos cardíacos pela primeira vez, apavorada e abandonada, ainda desejando ingenuamente que o pai dela estivesse ao meu lado.
Blake olhou para o Bentley.
“Eles sabem alguma coisa sobre mim?”
“Eles sabem que têm um pai.”
