Marcos pegou o celular. Observei-o ler. Seus lábios tremiam.
“David Carrera… o corretor de imóveis?” Ele olhou para ela. “Divórcio? Uma separação?” “A incapacidade mental da minha mãe?”
Patricia chorou. Mas não de culpa. Ela chorou de raiva por ter sido descoberta.
“Sim!” ela finalmente explodiu. “Sim, eu estava farta! Farta de viver com um homem que não toma nenhuma decisão sem pensar na mãe! Farta de…” Finja! E ela não é nenhuma santa! Ela nos deixou fazer tudo isso sabendo que tinha o poder de impedir!
Marcos se virou para mim, devastado.
“Por que você não o impediu?”
A pergunta me atingiu em cheio, mas não me destruiu.
“Porque eu precisava saber quem você era quando você me considerava inútil.”
Ele fechou os olhos. Emma começou a chorar na escada. Dylan se agarrou ao corrimão. Encurralada, Patricia desferiu o golpe final:
“Você venceu, Lourdes. Mas perdeu seu filho.”
Eu não respondi.
Era cedo demais para saber se aquilo era verdade.
Marcos se levantou e apontou para a porta.
“Vá embora.”
“Marcos…”
“Saia da minha casa!”
Patricia soltou uma risada amarga.
“Não é sua. Você nem conseguiu ver isso.”
Ela pegou a bolsa e saiu furiosa, batendo a porta. Por um segundo, o silêncio foi tão denso que eu conseguia ouvir a geladeira funcionando.
Então Emma correu até mim e me abraçou pela cintura.
“Vovó…”
E eu, que já havia suportado humilhação, tristeza, solidão e raiva, quase desabei ali mesmo.
Os dias que se seguiram foram estranhos, difíceis, lentos. Uma casa pode parecer enorme quando você não sabe mais como viver nela. Voltei para o quarto principal, sim. Voltei a dormir na minha cama. Voltei a abrir meu armário sem pedir permissão. Mas o ar estava contaminado por algo mais difícil do que a presença de Patricia: a vergonha do meu filho.
Marcos andava como um homem derrotado. Ia trabalhar, voltava para casa, cuidava das crianças, mal comia. Quis me pedir desculpas várias vezes, mas o perdão não é apenas uma frase. É um processo de reconstrução. E nenhum muro se constrói em um dia.
Uma noite, depois de colocar Emma e Dylan na cama, ele se sentou à minha frente na cozinha, onde tantas vezes me ignorara.
“Mãe”, disse ele, “não sei como viver com o que fiz com você.”
Eu tinha uma xícara de chá de canela à minha frente. Segurei-a nas mãos sem beber.
“Então não viva da mesma maneira”, respondi. “Mude.”
Ele chorou.
Não alto. Não dramaticamente. Chorou como homens envergonhados: silenciosamente, seus ombros caíram. Ele me disse que, durante meses, tentou se convencer de que tudo era temporário, que Patricia sabia lidar melhor com “a tensão”, que ele estava devastado demais pela morte do pai para lutar. Em outras palavras: escolheu a covardia porque a covardia também é menos cansativa.
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