Eu não respondi.
E, como suspeitávamos, Marcos seria fácil de manipular. Bastava manter a sogra arrasada e confusa. Mais alguns meses.
Tirei uma foto dele.
Depois outra.
E outra.
Havia mensagens em que Patricia dizia que eu era “uma velha controlável”, que Marcos “nunca tinha conseguido ler documentos”, que ela esperava ficar com “uma boa parte” antes de fugir. Também falavam em vender discretamente certos bens, forçar acordos e avaliar se poderiam alegar incapacidade mental no meu caso, se eu me mostrasse “mais teimosa do que o esperado”.
Ela não queria apenas me humilhar. Ela estava me caçando.
Naquela noite, liguei para Fernando novamente. E então fiz algo que jamais imaginei fazer aos sessenta: contratei uma detetive particular por recomendação dele. Uma mulher de Monterrey chamada Celia Ruiz, perspicaz, brilhante e incrivelmente eficaz.
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—As mulheres, como a sua nora, sempre deixam pistas, disse-me ela. “Basta segui-las.”
Duas semanas depois, Celia me entregou um dossiê que faria qualquer pessoa com estômago fraco vomitar. David Carrera não era apenas um corretor de imóveis. Ele tinha dívidas de jogo, uma esposa em San Antonio, dois processos cíveis menores por práticas fraudulentas e o hábito de abordar mulheres casadas com problemas financeiros. Patricia, por sua vez, havia aberto um cartão de crédito secreto meses antes da morte de Roberto. Ela também havia consultado discretamente um advogado de família sobre divórcio e partilha de bens antes mesmo do funeral.
Em outras palavras: enquanto meu marido estava morrendo, ela já planejava dividir a herança.
Mesmo com tudo isso, não agi imediatamente. Esperei.
E a verdade, como sempre, encontrou um jeito de vir à tona.
Certa manhã, Marcos chegou mais cedo do trabalho. Eu estava na cozinha cortando tomates quando ouvi uma porta bater e, em seguida, a voz dele, irreconhecível, subindo as escadas.
“Patrícia! Desça agora!” Certo!
Ela subiu as escadas, linda e altiva, até ver os documentos nas mãos do meu filho. Aí empalideceu.
Ele carregava uma cópia integral do contrato de fideicomisso que Fernando havia enviado para casa naquela mesma semana, em um envelope confidencial endereçado a mim. Patrícia tentara interceptá-lo, mas Marcos, pela primeira vez em muito tempo, abrira algo sem pedir permissão.
“O que é isso?”, gritou ele. “O que significa que minha mãe controla a casa? O que significa que ela tem milhões? O que significa Cancún?”
Fiquei parada, ouvindo da cozinha.
Patrícia tentou sorrir.
“Querido, se acalme. Deve haver alguma confusão jurídica…”
“Não me chame de querido!”, berrou ele. “Meses me dizendo que estávamos sustentando minha mãe! Meses deixando-a morar no quarto da empregada! Meses vendo-a cozinhar e limpar como uma serva!”
Suas palavras estremeceram a casa inteira. Emma apareceu na escada. Dylan atrás dela. O ar ficou pesado.
Saí da cozinha vestindo meu avental.
Marcos olhou para mim como se mal me conhecesse.
“Mãe… é verdade?”
Olhei para ele. Vi o menino que ele fora. Vi o homem fraco em que se tornara. Vi o remorso que nasceu tarde demais.
“Sim”, respondi. “É verdade.”
Patricia se virou para mim, desesperada.
“Você nos enganou! Nos fez acreditar que você era uma viúva pobre e indefesa!”
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Tirei o avental com uma lentidão que a desarmou mais do que qualquer grito.
“Não, Patrícia. Você escolheu acreditar no que lhe convinha. Mentiu sobre o testamento. Tirou-me do meu Quarto Distrito. Disse que eu tinha que merecer o direito de respirar na minha própria casa.”
Marcos sentou-se na beira do sofá, derrotado.
“Meu Deus…”
“Não é só isso”, eu disse.
Peguei meu celular e coloquei-o sobre a mesa. Abri as fotos do hotel. Depois os e-mails. Depois as mensagens com David. O rosto de Patrícia deixou de ser humano por um instante; era puro terror.
“Você quer contar para ele, ou eu conto?”, perguntei.
