“Você vai embora só com a roupa do corpo, Mariana. Agradeça por eu estar te liberando.” A voz de Sebastián Luján era calma no frio escritório de Santa Fé, como se ele estivesse demitindo uma funcionária, não a mulher com quem compartilhara sua vida por dez anos.
Mariana estava sentada em frente a uma grande mesa de madeira, com as mãos tremendo. Ao lado dela, seu advogado designado revisava documentos com uma expressão já resignada. Do outro lado da mesa estavam Sebastián, sua equipe jurídica e Valeria Montes, a advogada mais implacável do mundo empresarial da Cidade do México.
“De acordo com o acordo pré-nupcial assinado em 2014”, disse Valeria, deslizando uma pasta em sua direção, “você renunciou a todos os seus direitos sobre a Luján Tech: ações, imóveis, contas, investimentos — tudo adquirido durante o casamento.”
Mariana lutava para respirar.
Ela havia assinado aquele acordo poucos dias antes do casamento em San Miguel de Allende. Sebastián havia lhe dito que era apenas uma formalidade, uma simples formalidade para os investidores, sem importância porque eles se amavam. Ela acreditou nele. Acreditou em tudo.
Acreditou que as noites em claro dele eram por causa do trabalho. Acreditou nas promessas de descanso após fechar negócios. Acreditou que os assistentes não importavam. Acreditou até mesmo quando ele começou a olhá-la como se ela não pertencesse mais àquele lugar.
“Eu construí esta empresa com você”, disse Mariana, com a voz trêmula. “Falei com os primeiros investidores quando você nem conseguia explicar sua ideia. Organizei reuniões, salvei contratos, protegi sua imagem quando tudo quase desmoronou em 2018.”
Sebastián sorriu friamente.
“Não exagere.” “Você viveu bem: casa luxuosa, viagens a Madri, jantares sofisticados. Não se faça de vítima agora.”
Valéria colocou a conta sobre a mesa.
“Por pura generosidade, o Sr. Luján está lhe oferecendo 250.000 pesos.” Mariana o encarou. Ele havia gasto cinco vezes mais em um presente para a nova namorada.
“E as minhas coisas?”, perguntou ela. “Meu celular? Minhas roupas?”
Sebastião se levantou, ajeitando o paletó.
“Tudo o que comprei com meu próprio dinheiro fica aqui. Haverá seguranças no apartamento. Você tem duas horas. Nada de joias. Nada de aparelhos eletrônicos. E, acima de tudo, não faça escândalo na frente da criança.”
O filho deles, Emiliano, de oito anos, tinha ido para a escola naquela manhã, sem saber que a mãe não teria mais um lar.
Na cobertura do Reforma, seguranças esperavam com sacos de lixo pretos. Mariana juntou roupas velhas, tênis gastos — resquícios de sua vida anterior. Entregou-lhes o celular, as chaves e até um colar que lhe fora dado como “símbolo de família”.
O porteiro desviou o olhar enquanto ela saía.
Lá fora, começou a chover.
Ela estava ali parada, sem nada — sem carro, sem telefone, sem casa — apenas um cheque que nem sequer podia descontar.
Do outro lado da rua, viu a nova namorada de Sebastián entrar… vestindo o casaco dele.
E o pior ainda estava por vir.
Durante a primeira semana, Mariana ficou num hotel barato perto de uma rodoviária. As paredes eram finas, as noites barulhentas. Comprou um telefone usado e um laptop velho que mal funcionava.
Candidatou-se a todos os empregos que lhe vieram à mente: assistente, recepcionista, coordenadora. Nenhuma resposta.
Na internet, as manchetes contavam uma história diferente:
“Sebastián Luján se divorcia da esposa desempregada.”
“A queda da Sra. Luján.”
Ninguém sabia a verdade: ela havia construído metade do seu sucesso em segredo.
Para o mundo, ela era apenas “a ex”.
O dinheiro acabou rapidamente. Ela sobrevivia com comida para viagem, lavava as roupas à mão e pedia telefones emprestados só para ligar para a escola do filho, apenas para ouvir que Sebastián não queria nenhum contato “até que as coisas se estabilizassem”.
Numa noite tempestuosa, seu telefone tocou.
Número desconhecido.
Ela ignorou.
Tocou de novo.
“Senhorita Mariana Rivas?”, perguntou uma voz distinta.
Ela congelou.
“Meu nome é Laurent Keller, estou ligando de Zurique. Estamos tentando falar com a senhora.”
Ela quase riu.
“Se isso for um golpe, vocês estão com a pessoa errada. Eu não tenho nada.”
“É exatamente por isso que sabemos que alguém interceptou nossas mensagens”, respondeu ele calmamente. “As cartas enviadas para sua casa foram bloqueadas pela equipe do Sr. Luján.”
Seu coração parou.
“Que cartas?”
“Estes documentos dizem respeito à morte do seu tio-avô em Lyon. Você é a única herdeira do fundo de dotação Aurora.”
Silêncio.
Seu pai sempre dizia que sua família europeia havia desaparecido.
“Quantos?”, murmurou ela.
