Ella asintió, con lágrimas corriendo por sus mejillas. “Carolina nunca hizo trampa. Diego y Mauricio se lo inventaron porque temían que ella te convenciera de dejar de financiarlos”.
Alejandro no se movió.
Isabel continuó con la voz quebrada: «Cuando nació Samuel, hubo una confusión en el hospital con algunos papeles. Notas sobre el grupo sanguíneo, no sobre la paternidad. Diego encontró la manera de hacer creer que había alguna duda sobre el bebé. Te mostró parte de una página y dijo que Carolina había ocultado documentos».
Alejandro recordaba aquella noche. Diego sentado frente a él en su oficina, con voz baja y el rostro cargado de falsa preocupación. Mauricio paseándose detrás de él. El papel sobre el escritorio. La sensación de que su matrimonio se partía en dos.
—¿Y tú lo sabías? —preguntó Alejandro.
Isabel se tapó la boca. “Al principio no. Después.”
“¿Cuánto tiempo después?”
Ella miró al suelo.
La voz de Alejandro se apagó. “¿Cuánto tiempo después, Isabel?”
“Tres meses.”
Valeria cerró los ojos.
Alejandro se rió una vez, pero no tenía ninguna gracia. “¿Tres meses?”
—Quería contártelo —sollozó Isabel—. Pero Diego dijo que me odiarías. Mauricio dijo que Carolina se llevaría a los niños. Papá acababa de morir, todo se estaba desmoronando, y yo vivía en la casa que me compraste, y tenía miedo.
Alejandro la miró fijamente como si se hubiera convertido en alguien a quien nunca había conocido.
“Me dejaste divorciarme de una mujer por una mentira.”
Isabel negó con la cabeza. “El matrimonio ya era malo”.
“Porque lo envenenaron.”
Ella se estremeció.
—Me viste dudar de mis hijos —dijo Alejandro—. Me viste mirar a Mateo y a Samuel y preguntarme si amarlos me convertía en un tonto.
Isabel se llevó ambas manos a la cara.
La voz de Alejandro se quebró por primera vez. “¿Sabes lo que eso me provocó?”
—No —susurró—. Creo que no me lo permití saber.
Apartó la mirada porque, si seguía mirándola, podría decir algo de lo que nunca se arrepentiría.
Valeria habló en voz baja. “¿Por qué escribir la carta ahora?”
Isabel se secó la cara. —Porque oí a Diego decir que usarían a los chicos después. Que si no firmabas, harían que Valeria pareciera peligrosa. Iban a decirle a Carolina que planeabas trasladar el fondo para la educación de los chicos al extranjero y culpar a Valeria. Querían una pelea por la custodia para asustarte.
Alejandro se dio la vuelta.
La habitación pareció encogerse a su alrededor.
—Mis hijos —dijo en voz baja.
Isabel asintió. “Tengo correos electrónicos. Mensajes. Grabaciones. Los guardé porque les tenía miedo.”
Ava dio un paso al frente. “Dámelos”.
Isabel miró a Alejandro, pero él no se ablandó.
—Dáselos a ella —dijo.
A las 8:00 de la mañana, el día de la boda ya se había convertido en un hecho legal.
La ceremonia estaba programada para las 4:00 p. m. en la Biblioteca Pública de Nueva York, en un gran salón repleto de mármol, flores y un ambiente ostentoso que hacía sentir importantes a Diego y Mauricio. Los invitados ya estaban publicando fotos. Los hermanos Santillán ya estaban tomando mimosas en el bar del hotel, riendo con sus primos y contándole a cualquiera que quisiera escuchar que Alejandro “por fin se había asentado”.
No sabían que Isabel había entregado ocho años de pruebas.
Desconocían que Ava había presentado notificaciones de emergencia ante el asesor legal de la empresa de Alejandro.
No sabían que Richard ya había hablado con Carolina.
Esa llamada casi destrozó a Alejandro.
Carolina contestó después de que Richard le explicara quién era y por qué llamaba. Alejandro apenas oía su voz a través del altavoz. Mayor, reservada, pero aún lo suficientemente familiar como para resultar dolorosa.
Cuando Richard le contó la verdad sobre el expediente del hospital, Carolina se quedó en silencio.
Entonces preguntó: “¿Alejandro lo sabe ahora?”
Alejandro dio un paso al frente. “Lo sé.”
Hubo una larga pausa.
Entonces Carolina dijo: “Les creíste”.
No era una pregunta.
Alejandro cerró los ojos. “Sí.”
“Les creíste a ellos antes que a mí.”
“Sí.”
La honestidad no sirvió de nada. Solo hizo que la herida estuviera más limpia.
La voz de Carolina temblaba. “Te rogué que confiaras en mí”.
“Lo sé.”
“Te dije que te estaban utilizando.”
“Lo sé.”
“Dejaste que nos arruinaran.”
Alejandro se llevó el puño a la boca.
Valeria permanecía a su lado, sin tocarlo, pero presente.
—Lo siento —dijo Alejandro—. No porque me hayan atrapado. No porque ahora lo sepa. Lo siento porque fui débil con las personas a las que debí haber interrogado y cruel con la persona a la que debí haber protegido.
Carolina no dijo nada.
Luego, con voz más suave, preguntó: “¿Los chicos?”.
—Son míos —susurró—. Siempre lo fueron.
—Siempre fueron tuyos, aunque la sangre dijera lo contrario —respondió Carolina—. Esa es la parte que nunca entendiste.
La frase lo atravesó como una cuchillada.
