Alejandro havia escondido de mim, literalmente sob meu corpo, os restos imundos de uma história que exalava crime.
E então eu entendi de onde vinha aquele cheiro acre.
Não era apenas umidade.
Não era sujeira.
Eram roupas que haviam ficado guardadas molhadas por semanas.
Roupas manchadas de sangue antigo.
Roupas impregnadas de medo.
Roupas que pertenciam a uma mulher desaparecida.
Levantei-me o melhor que pude.
Eu precisava sair daquele quarto.
Eu precisava ligar para a polícia.
Peguei o telefone no criado-mudo, mas nesse instante a tela acendeu.
**Ligação de Alejandro.**
Congelei.
O telefone vibrou na minha mão como um animal encurralado.
Não atendi.
A ligação caiu.
Um segundo depois, chegou uma mensagem.
**“A reunião está cancelada. Estou saindo. Volto em duas horas.”**
Duas horas.
Olhei para o colchão aberto.
As embalagens.
As fotos.
A carta.
Tudo estava espalhado pelo chão, como se a verdade tivesse explodido dentro da minha casa.
Entrei em pânico.
Disquei 911 com os dedos trêmulos.
Quando uma atendente finalmente respondeu, minhas palavras se tornaram incoerentes.
Dei meu nome.
Meu endereço.
Disquei que havia encontrado evidências relacionadas a uma mulher desaparecida.
Disquei o nome Alejandro.
Disquei Monterrey.
Disquei sangue.
A mulher do outro lado da linha me disse para não tocar em mais nada.
Para sair do quarto.
Que uma viatura policial estava a caminho.
“Não fique sozinha com ele se ele chegar mais cedo”, ela repetiu. “Entendeu?” Não chegue perto do seu marido.
Sim.
Entendo.
Tarde demais.
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